Poesía en el Laurel

La noche traía aromas de albahaca. Los abanicos se agitaban intentando aliviar el calor que sofocaba a los más de 1000 asistentes al recital que ayer clausuró en La Zubia el ciclo poético Poesía en el Laurel.
Este ciclo, que se ha ido desarrollando todos los martes del mes de agosto en los jardines del Laurel de la Reina en el Convento de San Luis el Real de La Zubia (Granada, España), ha tenido como invitados a Amancio Prada, Elsa López, Clara Montes, Teresa Gómez, Ángeles Mora y el Dúo instrumental “Medina-Moya”. Tras este excelente elenco, anoche se despidió la “poesía del Laurel” de la forma más brillante posible: Ernesto Cardenal, poeta, teólogo, revolucionario, dio lectura a una selección de poemas representativos de las distintas etapas de su obra. El acto fue abierto y cerrado por la actuación del pianista granadino Juan Gallego-Coín, quien llenó el aire del agua y la luz de Granada. El poeta, también granadino, pero de la Granada de Nicaragua, a sus 81 años, recitó con pasión y humor entre otros los siguientes versos:

Epigrama
Me contaron que
estabas enamorada de otro
Y entonces me
fui a mi cuarto
Y escribí ese
artículo contra
el gobierno
por el que estoy
preso.

Ayer te vi

Ayer te vi
en la calle,
Myriam y
Te vi tan bella,
Myriam, que
(¡cómo te explico
que bella te vi!)
Ni tú Myriam,
te puedes ver
tan bella
ni imaginar
que puedes ser
tan bella para mi
y tan bella te vi
que parece que
Ninguna mujer
es más bella que tú
Ningún enamorado
ve ninguna mujer
tan bella,
Myriam,
como yo te veo a ti
Y ni tú misma
Myriam,
eres quizás
tan bella
¡Por qué
no puede ser
real tanta belleza!
Como yo te vi
de bella ayer en la calle
O como hoy me parece,
Myriam
que te vi.

Amor

La vida es inherente a la materia. Y también el amor.
Tan sólo el amor une sin destruir.
La fusión que no da muerte y sí da vida, es sólo la del amor.
Toda vida vive de otra vida, comulgando.
Un día la humanidad se amará como una sola pareja.
Aunque falte un tiempo geológico todavía.
El egoísmo es antinatural. Nada crece sino con los otros.
El misterio de la vida no es cómo operan las moléculas individuales,
sino cómo cooperan.
Los colores de la mariposa (como los de las flores)
los pintó el amor, para el amor; son sólo para el amor
Sea como sea,"el hombre es un animal que ama", escribe Thiago de Mello
El acto primario de la cultura humana es compartir la comida.
Amar es ser eterno.
Haber amado una vez sobre la tierra,
eso te bastará para existir siempre.
Nuestras caricias no es porque somos humanos, dice Gourmont, sino porque
somos animales. La delicia de la caricia es porque es útil a la especie
Y volveremos a ser gas de estrellas otra vez
Hidrógeno seré, pero hidrógeno enamorado

[Para más poemas de Ernesto Cardenal en la web, hacer clic aquí ]

Cuestión de definición

A partir de hoy el Sistema Solar no tendrá nueve planetas sino ocho. Plutón ha quedado fuera del grupo que pasa a ser algo así como "el grupo de los 8" de la astronomía. La cuestión es que el que hasta hoy fue nuestro noveno planeta queda excluido de la nueva definición de planeta aprobada hoy por la Unión Astronómica Internacional. Ahora será considerado un “planeta enano” (que es un cuerpo celeste que tiene mucho de “enano” y poco de “planeta”). Dicen que si se considerara a Plutón como un planeta otros deberían también ser considerados como tal.
No sé por qué esto me ha recordado otros clubs y otros candidatos a formar parte de ellos.
Si lo de que Plutón sea un planeta del Sistema Solar depende de una definición, también parecía depender de una definición (la de país europeo) el aceptar o no como candidato a la Unión Europea a Turquía y se oía decir eso de que si Turquía era Europa otros también podrían querer ser considerados como tal.
Todo, desde el Universo hasta la alta política depende de una definición. Esto nos ratifica una vez más sobre el poder de las palabras.

Cayucos de otros tiempos

El barco se llamaba "La Elvira" y contaba con sólo 19 metros de eslora. En él cruzaron el oceano 160 personas -entre ellos 10 mujeres y una niña de 4 años- en busqueda de una vida mejor. El puerto al que llegaban era venezolano, la nacionalidad de los inmigrantes española y ocurrió el 25 de mayo de 1949.
La miseria y el anhelo por conseguir una vida mejor han movido al ser humano de un lado a otro del planeta desde el origen de los tiempos.
Conviene no olvidarlo y reflexionar un poco sobre ello en estos días de incontenible avalancha de inmigrantes en las costas canarias.

(Ana M.R., Granada)

Para ver la noticia en OAC Radio on line, hacer clic aquí

Semilla enterrada

A propósito de la entrada anterior, sobre la muerte de Federico García Lorca, ha venido a mi memoria el siguiente poema de Ernesto Cardenal.

Epitafio para la tumba de Adolfo Báez Bone (*)

Te mataron y no
nos dijieron donde
enterraron tu cuerpo,

Pero desde entonces
todo el territorio
es tu sepulcro

o más bien;
en cada palmo
de territorio nacional
en que

no está tu cuerpo
tú resucitaste

Creyeron que te
mataban con una orden
de ¡fuego!

Creyeron que te
enterraban

Y lo que hacían
era enterrar una semilla.

(Ernesto Cardenal)

(*) Héroe nicaragüense participante en el frustrado complot de abril de 1954 para dar fin a la dictadura somocista, hecho por el que fue fusilado.

Antes y después del barranco de Víznar

Se cumplen hoy 70 años del fusilamiento de un escritor, dramaturgo, pintor…, en una palabra un “poeta” en el pleno y original sentido de la palabra: un creador.

Puede parecer que en los últimos días sólo traigo a este blog referencias a la muerte. En esta ocasión no quiero hablar de la muerte del genio. Bastante ya se comentan estos días las posibles "razones" de este crimen (política, homofobia y rencillas familiares) y se debate la exhumación de sus restos. Pero digo que no quiero hablar de muerte sino de vida porque, si hace 70 años un grupo de hombres asesinó, junto a un olivo en un barranco entre Alfacar y Víznar, a Federico García Lorca el hombre, el poeta y el mito siguen vivos y vigentes ya para siempre.

Lejos de aquel barranco, Lorca antes y siempre vivirá en sus versos.

(Ana M.R. Granada)

ES VERDAD
¡Ay qué trabajo me cuesta
quererte como te quiero!

Por tu amor me duele el aire,
el corazón
y el sombrero.

¿Quién me compraría a mí
este cintillo que tengo
y esta tristeza de hilo
blanco, para hacer pañuelos?

¡Ay qué trabajo me cuesta
quererte como te quiero!

I. POEMAS DE LA SOLEDAD EN COLUMBIA UNIVERSITY

1. VUELTA DE PASEO

Asesinado por el cielo,
entre las formas que van hacia la sierpe
y las formas que buscan el cristal,
dejaré crecer mis cabellos.

Con el árbol de muñones que no canta
y el niño con el blanco rostro de huevo.

Con los animalitos de cabeza rota
y el agua harapienta de los pies secos.

Con todo lo que tiene cansancio sordomudo
y mariposa ahogada en el tintero.

Tropezando con mi rostro distinto de cada día.
¡Asesinado por el cielo!

(F. García Lorca, 1910)

Hilario Camacho: el final de su viaje

Ayer en Madrid, la ciudad en la que vivió y que le inspiró, dio por finalizado su viaje el cantautor Hilario Camacho, a los 58 años de edad.
Fue autor de canciones que marcaron una época, tanto escritas para él como para otros interpretes como Joaquín Sabina (entre otras la famosa “Güisqui sin soda (sexo sin boda)” o “Taxi!”), María del Mar Bonet (“Vigila el mar”), etc. Sus temas fueron utilizados en las bandas sonoras de series de televisión (“Tristeza de Amor”), películas (“Manuela”), e incluso series de dibujos animados (“David el gnomo”). Fue un músico de gran personalidad pero cuando menciono su nombre a mis conocidos más jóvenes algunos ni lo reconocen y otros, aún conociendo el nombre, no lo identifican como autor de estos temas.
Hoy un familiar lo ha encontrado muerto en su casa. Se fue en soledad, esa soledad a la que ha evocado en más de una ocasión en sus canciones,

EL FINAL DE MI VIAJE

Al final, vuelvo la vista atrás
fué tan cansado el largo viaje
tan pesado el equipaje
para llegar aqui
perdido en la ciudad
soy prisionero en una calle
sin farolas, sin portales
donde espero
que nazca de nuevo el sol
que entre caliente por mi cuerpo
y haga sentirme que amanezco.
Vuelvo la vista atrás
lo acabo de comprender
he pasado de largo
y el final de mi viaje
sólo puedes ser tú.
sólo tu puedes ser
el portal de ese amanecer
el único aliento
que se adentra en mi cuerpo
hundiendo mi soledad.
Donde espero
que nazca de nuevo el sol
que entre caliente por mi cuerpo
y haga sentirme que amanezco.
Vuelvo la vista atrás
lo acabo de comprender
he pasado de largo
y el final de mi viaje
sólo puedes ser tú,
sólo tu puedes ser
el portal de ese amanecer
el único aliento
que se adentra en mi cuerpo
hundiendo mi soledad.

(Hilario Camacho)

50 años sin Bertolt Brecht y el mundo sigue necesitando urgentes cambios

(Ana M. R., desde Granada, 14/08/2006)

Tal día como hoy hace 50 años murió el gran escritor alemán Bertolt Brecht, quien tenía como máxima la frase "cambia el mundo, lo necesita"
¡Qué actual, qué vigente está esta frase! ¡Cómo hoy en día sigue necesitando el mundo de cambios tanto o más que hace 50 años!
Precisamente en el día de hoy se inicia la tregua de una guerra injusta y salvaje, el alto al fuego entre Israel y el Líbano. Centenares de personas inician el regreso a las casas que debieron abandonar precipitadamente huyendo de los bombardeos israelís, previsiblemente no encontrarán más que escombros y bajo ellos aún algunos cadáveres.
En Irak continua una guerra de la que parece que nos vamos olvidando pero que sigue costando muchas vidas humanas.
En Londres se aborta un supuesto intento de atentado. Al parecer los terroristas pretendían causar explosiones en aviones en pleno vuelo con líquidos explosivos transportados en el equipaje de mano.
Más cerca de nosotros, más de 70.000 hectareas de bosque y vida arden en Galicia por obra de desalmados criminales...
Mientras, miles de personas llegan a las costas canarias, arriesgando sus vidas en endebles embarcaciones huyendo de la miseria en pos de la utopía de una vida mejor...

En fin, querido Bertolt repito contigo "cambia el mundo, lo necesita".

Y ya que por el momento parece que el mundo se resiste a cambiar al menos lo embelleceremos con unos versos de este "poeta de los trabajadores":

Contra la seducción

No os dejéis seducir:
no hay retorno alguno.
El día está a las puertas,
hay ya viento nocturno:
no vendrá otra mañana.
No os dejéis engañar
con que la vida es poco.
Bebedla a grandes tragos
porque no os bastará
cuando hayáis de perderla.
No os dejéis consolar.
Vuestro tiempo no es mucho.
El lodo, a los podridos.
La vida es lo más grande:
perderla es perder todo.

Y hablando de arte...

He dado al arte

Me siento y medito. He dado al Arte
deseos, sensaciones, ciertos entrevistos
rostros o líneas, la insegura imagen
de amores incompletos. Dejad que a él me entregue.
El Arte sabe dar forma a la Belleza,
con toque imperceptible completando la vida

combinando impresiones, combinando los días.

[Constantino Kavafys - Versión de José Ángel Valente]

De arte contemporáneo

De arte contemporáneo
Os recomiendo este nuevo blog, aún en construcción, pero que, conociendo al artista que está detrás de él, estoy segura de que merecerá mucho la pena.

La Retama

Retama

tú que

yaces sobre

páramos

de viento y

matas

y sol

lento

dime tu

solo

ápice

blanco

pico

de soledad

adamada

retama

[ Poema "La Retama (1)" de Andrés Sánchez Robayna

Ilustración "Retama" de José Ángel Vega]

Beatriz y la infinitud

Es una tarde calurosa de la primavera andaluza. La madre conduce y la niña, en el asiento trasero, parece dormitar. Vuelven de hacer unas compras. En el casette del coche suenan canciones infantiles, triviales y simples. De repente la niña interpela a su madre con una aparente urgencia, como si una idea hubiera saltado a su cabeza y no pudiera contenerla ahí por más tiempo:
- Mamá, después de la Tierra está el espacio pero ¿qué hay después del espacio?
- ¿cómo? - contesta la madre sorprendida y saliendo súbitamente del semi-letargo de esa tarde de calor y calima.
- Sí, que qué hay después del espacio.
- Pues... -una se queda sin palabras ante una cuestión tan trascendente brotando de la boca de una niña de 5 años, y al fin suelta como una estúpida- estrellitas, planetas...
- ¡Mamá! - exclama la niña ofendida por la tomadura de pelo- ¡eso es el espacio! yo digo que qué hay después de eso, de las estrellas y los planetas.
- Pues... nada hija, el universo es infinito
- ¿infinito? y ¿eso qué es?
- pues que no tiene fin, que no se acaba nunca.
- ¿cómo que no tiene fin? ¿cómo no se va a acabar?
- Bueno, Beatriz!!! eso lo hablaremos cuando seas mayor porque ni yo misma lo entiendo.
Afortunadamente en ese instante el coche se detiene. Han llegado a su destino. Otro tema ocupa la joven mente y, por el momento, parece olvidarse de la infinitud del universo, pero la madre ya no puede alejar la cuestión de su cabeza...
¿Qué hay después del universo? ¿Cómo que no tiene fin? ¿cómo puede algo no tener fin?

(Ana M.R. - Granada - Junio 2006)

Me basta así...

Si yo fuera Dios
y tuviese el secreto,
haría
un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
-de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso;
entonces,
si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día,
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando -luego- callas...
(Escucho tu silencio.
Oigo
constelaciones: existes.
Creo en ti.
Eres.
Me basta.

(Ángel González)

Julia, ciudadana del futuro

En La Plata, provincia de Buenos Aires, ha abierto sus ojos claros Julia, de piel de azúcar y pelo de hebras de azafrán. Su padre es argentino su madre española, andaluza. Su abuelo materno nació en África. Uno de sus bisabuelos procedía de Málaga, una de sus bisabuelas de Granada...

La patria de Julia, como la de María del Mar, la de Beatriz, la de Arturo, la de Rubén… no es sino el futuro, el orbe todo.

(Ana M. R., desde Granada)

Desiderata

Max Ehrman (1872-1945)
(Desiderata = palabra latina que significa "cosas que se desean")

Ve plácidamente entre el ruido y la prisa, recuerda que la paz puede estar en el silencio. Sin renunciar a ti mismo, esfuérzate por ser amigo de todos. Di tu verdad, quiétamente, cláramente. Escucha a los otros aunque sean torpes e ignorantes; cada uno de ellos tiene también una vida que contar. Evita a los ruidosos y agresivos, porque ellos denigran el espíritu. Si te comparas con los otros puedes convertirte en un hombre vano y amargado; siempre habrá cerca de ti alguien mejor o peor que tú.

Alégrate tanto de tus realizaciones como de tus proyectos. Ama tu trabajo aunque sea humilde; es el tesoro de tu vida. Sé prudente en tus negocios, porque en el mundo abundan las gentes sin escrúpulos. Pero que esta convicción no te impida reconocer la virtud; hay muchas personas que luchan por hermosos ideales y dondequiera que mires la vida está llena de heroísmo.

Sé tu mismo. Sobre todo no pretendas disimular tus inclinaciones. No seas cínico en el amor, porque cuando aparece la aridez y el desencanto en el rostro, se convierte en algo tan perenne como la hierba.

Acepta con serenidad el consejo de los años y renuncia sin reservas a los dones de la juventud. Fortalece tu espíritu, para que no te destruyan inesperadas desgracias. Pero no te crees falsos infortunios; muchas veces, el miedo es producto de la fatiga y la soledad. Sin olvidar una justa disciplina, sé benigno contigo mismo.

No eres más que una criatura en el Universo, no menos que los árboles y las estrellas; tienes derecho a estar aquí. Y, si no tienes ninguna duda, el Mundo se desplegará ante ti.

Vive en paz con Dios, no importa cómo lo imagines; sin olvidar tus trabajos y aspiraciones, mantente en paz con tu alma, pese a la ruidosa confusión de la vida. Pese a sus falsedades, penosas luchas y sueños arruinados, la Tierra sigue siendo hermosa. Sé cuidadoso. Lucha por ser feliz.

["Desiderata" fue escrito en 1927 por Max Ehrmann (1872-1945), abogado y filósofo de Harvard y publicado en 1948, después de su muerte, por su viuda, en el libro "Los poemas de Max Ehrman".(En 1956, el reverendo Kates, pastor de la iglesia de San Pablo en Baltimore (Maryland), incluyó el texto en una colección de poemas de su congregación. Alguien cambió la fecha del poema unos 200 años al decir erróneamente que el poema se encontró en una inscripción fechada en 1692 grabada en una tumba de la antigua Iglesia de San Pablo de Baltimore. El año 1692 es el año en que se fundó la iglesia y no tiene nada que ver con la fecha de creación del poema)].
Este texto y la explicación correspondiente los he sacado de www.elhuevodechocolate.com, una estupenda página para niños y no tan niños.

Ellas

Ellas son así: unas son altas, otras son más bajas; unas son morenas, otras son más rubias; unas son más modernas, otras son más clásicas; unas son más progresistas, otras son más conservadoras; unas son realistas, otras son más idealistas… pero todas ellas son hermosas, todas son inteligentes, todas son valientes, fuertes y “resistentes”…

Ellas son mis hermanas: las que me dan la rosa aunque con ella, a veces, no puedan evitarme las espinas. Eso es ser hermanas y ellas saben serlo.

Todas hemos vestido alguna vez las ropas de las otras que es como haber estado alguna vez "en la piel" de las otras.

Gracias a todas vosotras que compartís conmigo este rincón de comunicación e intercambio y tantas otras cosas.

Este “homenaje” viene inspirado por muchas razones pero particularmente porque hoy mismo he recibido una de esas “rosas” (rosa pura y sin espinas). Hoy ha llegado a casa la cartera (la mujer que se ocupa del reparto de correo, claro) y me ha traído un paquete. En el remite una interrogación. Intrigada lo abro y me encuentro un paquetito envuelto de regalo. Entusiasmada y emocionada, he abierto el paquete y he descubierto un libro, un precioso libro que una de esas maravillosas mujeres me envía, como ella misma dice, “porque sí”. Gracias por ese gesto inesperado, por esa sorpresa gratuita, por el cariño que con ese regalo me transmites.

¡Gracias Carmen!

(Ana M. R. - Granada)